Tres poemas de Alojz Ihan

COMEDERO DE PÁJAROS

En invierno pones en el jardín un comedero

de pájaros y observas que lo atiborran solo

los grandes y los fuertes, que a los más débiles

no los dejan ni acercarse. Así que pones

en el comedero más alimento, para que haya bastante

para todos, pero los pájaros chicos siguen

hambreando, caen en la nieve y mueren.

Luego haces más comederos, pero los grandes

pájaros se reparten uno para cada uno y

ahuyentan a los pájaros chicos. Eso te enfurece

y cada vez que ves un pájaro grande, intentas

ahuyentarlo, pero primero salen colando los pájaros chicos

asustados, y luego toma más tiempo

que se atrevan a volver. Al final,

harto de todo, tomas una escopeta y

empiezas a dispararles a los pájaros grandes. Pronto

no hay más, pero los intermedios se vuelven malignos;

los comederos se van quedando vacíos, los pájaros

los evitan, te parece

que no hay vuelta atrás. Un buen día

recuerdas que al fin y al cabo solo

querías alimentar a los pájaros.

PUNTO

El error del primer montañista, que

hizo errar a los siguientes montañistas,

sus errores, que llevaron al

primer aviador y a todos los aviadores

y astronautas a elevarse cada vez

más arriba, a ascender hasta la luna,

a viajar a las estrellas y experimentar cómo

el mundo desaparece, cómo es un solo plato

infantil embadurnado, luego un pequeño, muy

pequeño punto, demasiado pálido como para contemplarlo

con orgullo, demasiado frágil como para que sea seguro

volver, un punto flotando en la nada que puede

apagarse sin más o volar hacia algún lado, un punto

despreciable, casi una mancha fastidiosa y congénita;

en cualquier momento llegará alguien con una goma de borrar

o llamará por teléfono a la tintorería.

COSAS MUERTAS

Sabes que puede ser peligroso aunque solo

tanteas. Con un contacto tan  

insignificante puedes perforar algún tímpano, vaciar

algún ojo o arruinar algo aún más

sensible. Algunos sin duda se

acostumbran y simplemente dicen: cosas

muertas. Pero aunque un segundo atrás estaban

tibias de algún modo y de algún

modo respiraban, tal vez incluso

veían y oían, en todo caso estaban vivas.

Hasta que les tocó en suerte un contacto imprevisto,

una mirada o una condena. Pero algunos

se acostumbran y dicen: cosas muertas.

De La moneda de plata (Gog y Magog, 2010)
Traducción de María Florencia Ferre y Mojca Jesenovec