(A la manera de Miyó Vestrini)
Despertaría. Odiaría. Culearía. Difícilmente pensaría en Bakunin. Caminaría por la ciudad. Pensaría en las sutiles diferencias entre anarquismo, epilepsia, adicción, psicosis, la dialéctica, síndromes diversos y el pánico. Pensaría en su ritmo. Me negaría a salir de la casa. Gastaría 20 euros en una bolsa que no valía más de 5 y consideraría seriamente asesinar al traficante. Mi mayor miedo es matar a alguien algún día. Me gusta la lluvia. No te voy a decir por qué. En cambio te diré que la comida me da mucho miedo. La mastico treinta veces. La escupo al suelo. Me enferma. Estoy bajando de peso. No me importa. Cuando la gente me dice que estoy muy flaco les digo y el sol qué, el sol también pierde peso. Es la ley del cosmos. De verdad digo eso. Después que lo digo me pongo a llorar. Alguien me abraza. Me da lo mismo quién. Pienso en el viento y los insectos que lo habitan y tomo nota mentalmente del número de mis amigos que van a terapia. Yo no voy a terapia. Preferiría ser como esos insectos que habitan el viento y que hacen cosas notables con la seda pero en cambio estoy llorando en los brazos de un desconocido y ellos preferirían que no siguiera y qué mierda tiene que ver esto con la magnífica seda hecha por la risa de los insectos. Recuerdo cuando un hippie que conocí me dijo que yo iba a tener una vida muy larga. Pura mierda, murmuro, en recuerdo del hippie. Corro a una estación del metro. Son las 3 de la mañana y hay muy poco tráfico. Enloquezco otra vez y empiezo a recitar poemas. Los viejos poemas que todos conocemos. Los viejos poemas que podrían matarnos si quisieran, con cada una de sus sílabas. Me duermo en el bar. No vuelvo a mi casa. Pienso un poco en la luna, en su relación con el marxismo, las revueltas de hace cinco años y el enredo en el que estamos hoy. Hay luna llena. Es muy poco lo que se oculta. Tengo un gran dolor en el pecho. Por favor no me dejes.
Traducción de Ricardo Vivallo
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