miércoles, 8 de julio de 2015

Tándem radiactivo / López Méndez-Segura


MARLON BRANDO ES TAN GUAPO

Todos quisiéramos un Marlon Brando adornando la sala
quisiéramos tener padre
para todos los eventos de la escuela
para todos los hermanos y todas las mitades

Marlon Brando en la casa ruborizaría el exceso de luz
nuestra madre es el exceso de luz
Si papá fuera una película    amar la tele cobraría sentido
todos los silencios cobrarían sentido:
todos los silencios son tres en una mesa cuadrada
fumaríamos juntos  a través de su cigarro
Marlon Brando sería las flores enlacortinadeflores
que nos salva de la calle
la calle es horrenda:  todos están más vivos que nunca y
se siente un broche que nos estira la cara:       buenas tardes
Todo sería distinto
nos rescataría del mundo un casanova
me sentaría en sus piernas y pediría un deseo
y desearía
como las niñas saludables que besan paredes y espejos
como las niñas que se pintan la cara
con el pulso de rescatar un héroe para toda la vida

Todos quisiéramos un Marlon Brando cuando se va la luz
el exceso de luz
y uno se queda con esos tres vacíos alrededor de la mesa
la calle cruje como pisando los huesos de los vivos
entonces
uno necesita que alguien venga enorme como la ventana
y separe el mundo.




ESTA ES LA VERDAD

mi prima es una perra de celo infinito
Qué culpa tiene el wafle dicen
apiladas como columnas romanas las vecinas
las sillas de plástico afuera de la casa
no ven caer todo con la tarde
ven al contrario una hora para que los perros ladren
y hagan el amor como perros
y se caguen donde quieran como todos
los perros:   un poema a los perros
sobre el retrato familiar se orina mi prima
sobre una prueba que más bien demuestra qué es la vida + / -
no todo lo positivo es positivo
todos son unos perros.
Mi prima la perra nos mira con su cara de perra
nadie se atreve a patear a la perra
muerde con rabia
"es una perra" dicen las viejas gordas acariciando al wafle
nadie lo duda.




MIRA, TODOS LOS GENIOS TIENEN UNA VIDA MISERABLE

La obra goza, se sumerge en su jacuzzi con espuma de bolsita, cobra sus reediciones caras de pasta dura, de tipos móviles, grabados a mano, traducciones bárbaramente pagadas.
La obra se compra un auto, paga la renta a tiempo, la obra no se enferma de cáncer la obra de nada, sus mejillas son rosas sanguíneas bellas.
Ahí viene la obra dicen todos, un aplauso a la obra, qué elegante qué guapa qué moderna. Una alfombra, un membrete, un prolegómeno extenso.
La obra gana un premio, lectores, está muy buena, muy sana, muy rica. Qué viajera la obra, qué voz.
La obra se compra un chalet para llorar viendo el mar, otro, la montaña.
Está más viva que nunca la obra. Ay, el poeta no pero la obra.

(Xel-Ha López Méndez)


*

  
Mi padre y yo vamos en auto.
Es viernes a la tarde y la México-Querétaro
va haciéndose negra.

Cantamos muy alto la música de siempre.

Él abre la ventanilla para fumar, el viento
me devuelve al rostro la ceniza.

Los ruidos no se gastan solos:
entre una canción y otra
me cuenta que
                        :no soporta más a mamá
                        :la abuela está muerta 
                        :su oficina es un montón de cifras en papeles rosas
                        más los juguetitos que pone sobre el escritorio.

Entre tanto 
no sabe qué hacer, dice.

Dentro de una hora estaremos en casa.




Íbamos al circo
con el abuelo y con papá,
mamá lo odiaba.

De eso quedan
algunos recuerdos:
yo abrazando un chimpancé
  [una polaroid]
yo en el lomo de un hipopótamo
  [foto sacada por mi padre]
yo con los cachetes colorados
y el pelo pegado al rostro
por el calor de la carpa
  [esto último
   al fondo de visorcito rojo
   que nos vendió un payaso
   y debe ponerse a contraluz
   para mirar.
   Me gustaba
   no cerrar un ojo
   para ver al mismo tiempo
   los dos mundos].




VALENTÍN

Extraña a tu padre, repite aunque no quieras
el mantra que te dice:
astronauta enano astronauta enano astronauta enano
tu familia
           no tiene plata para mandarte a la luna.

Descansa la ruta de tu mirada torcida, Valentín
                     tu madre no te abraza
pero manda              una camisita desde la tierra del miedo.

Cuenta todas las baldosas
cuéntalas cuéntalas cuéntalas cuéntalas cuéntalas
hasta que tu abuela
no esté muerta.

Construye arriba en tu casa
cosas de astronáutica,
fabrícate un traje contra el ansia,
coloca pesos muertos sobre los zapatos,
camina así por el barrio.
Ánclate, Valentín,
canta el rock como si no entendieras
ten ocho años como si fueran treinta.

responde ¿y vos sos vos?
       cada que te pregunten.
ensaya        la respiración bajo el agua[1].

Si te explota el televisor
si no ves más a tu amigo Rufo
si el abuelo en tu memoria
te empuja adonde no haces pie[2] 
si ponen en venta la casa de tu infancia[3] 
devuelve el camioncito, el libro, la sonrisa
que no te distraigan[4]


:


a veces la esperanza
es un ojo que nos mira dentro.

(Yolanda Segura) 




[1] porque cuando vayas al espacio
  también van a intentar asfixiarte
[2] y esta vez nadie te pesca
[3] y nadie se acuerda de sacarte
[4] que no se den cuenta

No hay comentarios:

Publicar un comentario