miércoles, 3 de marzo de 2021

Mary Oliver - Dos o tres cosas


1


No me molesten.

Acabo

de nacer.

 


2


El vuelo de la mariposa, como al galope,

la conduce por el reino de las hojas

delicadamente, tan bien la conduce

a donde quiera ir, a donde sea, parando

aquí o allá, embriagada entre las gargantas

húmedas de las flores y el barro negro; arriba

y abajo aletea, frenética y sin rumbo; y a veces

por un instante, largo y precioso, se vuelve perfectamente

perezosa, cabalgando inmóvil en la brisa, sobre el suave tallo

de cualquier flor.

 


3


El dios de la tierra

vino hasta mí muchas veces y dijo

tantas cosas, sabias y encantadoras, me tendí

sobre el pasto a escuchar

su voz de perro

voz de cuervo

voz de sapo; ahora

dijo, y ahora

y nunca jamás dijo para siempre,

 


4


lo cual, sin embargo, siempre estuvo

como una filosa pezuña de hierro

clavada en el centro de mi mente.

 


5


Todo lo que necesitas son dos o tres cosas

para atravesar el lago azul, la espesura

de los bosques y la rigidez

de las flores del relámpago –una intensa

memoria del placer, un agudo

conocimiento del dolor.

 


6


¡Pero quitarse de encima la pezuña!

Se necesita una idea 

para eso.



7


Por años y años luché

solo para amar mi vida. Y entonces

la mariposa

se elevó, ligera, con el viento.

“Tampoco ames tanto

tu propia vida” me dijo

y desapareció

dentro del mundo.


De El trabajo del sueño (Caleta Oliva, 2021)

Traducción de Natalia Leiderman y Patricio Foglia

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