Tres poemas de Emily Dickinson

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Tiene tan poco que hacer la hierba—

una esfera de sencillo verde,

solo incubar mariposas,

y entretener abejas,

y agitarse todo el día ante bonitas canciones

que le trae la brisa,

y retener la luz del sol en el regazo

e inclinarse ante todo;

y ensartar el rocío por la noche, como perlas,

y hacerse tan delicada—

que una duquesa sería demasiado vulgar

para percibirlo.

E incluso cuando muere, fallece

con tan divino aroma,

como humildes especias dormidas,

o amuletos de pino.

Después, habitar en graneros soberanos

y pasar los días durmiendo—

tiene tan poco que hacer la hierba,

¡ojalá yo fuese heno!

1056

Si yo pudiese cabalgar ilimitada

como hace la abeja en la pradera

e ir de visita solo donde yo quisiera

y que nadie me visitara,

y flirtear todo el día con ranúnculos

y casarme con quien yo quiera,

y habitar un poco en todos lados,

o mejor, huir

sin policía que persiga

o que me siga si lo hago

hasta que salte penínsulas

para alejarme de ti—

dije, ser solo una abeja

en una corriente de aire

y remar en la nada todo el día

y anclarme fuera del puerto—

¡Qué libertad! Así piensan los cautivos

que aguardan en estrechas mazmorras.

1098

Las hojas, como las mujeres, intercambian

astutas confidencias;

unos cuantos saludos, y unas cuantas

portentosas conclusiones,

en ambos casos las partes

disfrutan del secreto—

compacto e inviolable

a la visibilidad.

De Herbario & Antología botánica (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2020)

Traducción de Eva Gallud