Parque Salmón - Dos poemas

LO QUE EL DIRECTOR LE DIJO A TOM

¿Poesía? Es un pasatiempo.

A mí me gustan los trenecitos eléctricos.

El Señor Shaw alimenta pichones.

Eso no es trabajo. No sudas.

Nadie paga por eso.

Podrías, por ejemplo, anunciar jabón.

Arte es la ópera, o cantar

La Canción del Desierto.

Nancy estaba en el coro.

Pero pedir doce libras a la semana

—estás casado, ¿no es así?—

es para los obstinados.

¿Cómo podrías mirar a los ojos

a un chofer de autobús

si tu sueldo es de doce libras?

Además, ¿quién puede decir que eso que haces es poesía?

Mi hijo de diez años

puede hacerlo y rimar.

Yo gano tres mil y gasto mucho,

tengo coche, vouchers 

pero soy un contador.

Ellos hacen lo que les digo,

en mi empresa.

¿Tú qué haces?

Sucias palabritas, sucias palabrotas,

eso no es saludable.

Me dan ganas de lavarme las manos cuando conozco a un poeta.

Ellos son rojillos, drogadictos,

delincuentes.

Lo que escribes está podrido.

El Sr. Hines también lo dice, y eso que él es maestro de escuela,

lo que quiere decir que sí sabe.

Anda, vete y encuentra un trabajo.

Basil Bunting

Versión de Sergio Briceño González.

Tomado de Parque Nandino, No. 2

LOS PAREDONES DE PRIMAVERA

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra
ni a oler la espiga
ni a cantar himnos.
Sabrá que no hay arroyos cristalinos
ni agua clara que beber.
Su mundo será de aguaceros infernales
y planicies oscuras.

De gritos y gemidos.
De sequedad en los ojos y la garganta.
De martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.
Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror
y escuchará con pena el pájaro que canta,

la risa de los soldados
los escuadrones de la muerte
los paredones en primavera.

Tendrá la memoria que no tuvimos
                              y creerá en la violencia
                             de los que no creen en nada.

Miyó Vestrini

Tomado de Cuaderno Salmón, No. 2